Aujourd’hui depuis cette cuisine, dans une des interminables avenue que Berlin dessine et qui mène en son centre, je tiens ce billet entre mes doigts et je pense à toi. Je t’immagine dans ta maison dans la banlieue limougaude. Tue s toujours professeur d’anglais. Tu leur fais écouter Leonard Cohen. Il est aujourd'hui professeur d’informatique, il leur apprend ce qu’est l’internet security. La sécurité. Voilà ce que je n’avais pas compris. La mort engendre la peur et l’insécurité s’installe.
Tes filles ont maintenant quelques cinq et sept ans. Tu les aimes, tu n’a qu’elles. Je le sais. Et tu sais que je le sais. Tu sais que déjà tu n’aimais plus ce mari. Mais là n’était pas l’important. Il te fallait un mari, une sécurité, pour avoir des filles. Des filles, comme je savais depuis toujours que tu devais avoir des filles. Comme je savais que ma soeur devait avoir des garcons. Je sais certaine choses. Je pense à tes filles. J’aimerais les voir. Edith et celle qui ne s’apelle pas Barbara. Je savais que joseph s’en irait. Je pensais seulement que tu n’aurais pas le temps de lui donner naissance. Je savais qu’il ne pourrait pas vivre avec lui. Là devrait s’en suivre un long, très long silence.
Je n’attends pas que tu me pardonnes, mais j’espère que tu m’aimes encore. J’espère qu’au fond, tout au fond, dans cette partie de toi où tu es libre, là où tu vois avec ton Coeur, là où tu sais que je sais, là où tu comprends qui je suis, ce que je suis et pourquoi je suis; j’espère que tu m’aimes encore.
Je t’écris cette lettre que je n’enverrais pas, parce que je sais qu’au moment où les mots s’entassent sur le papier, tu es là, tu penses à moi et, comme lorsque nous étions au lycée, tu sais déjà ce que je suis en train de faire et tu n’as pas besoin de tous ces mots.
Et en cet endroit c’est bien plus qu’un silence qui devrait s’installer.
Sois bien sure qu’aucun univers ne nous séparera jamais.